La cheffe, nouvelle reine des monstres, l’avait sonné de bon matin. Toutes les montres annonçaient six heures à l’Aberration encore affalée sur son lit, à demi prisonnière d’un coma éthylique. Poussé par un épisode dépressif à abuser de la bouteille, il tenait encore celle-ci à bout de bras, comme un doudou rassurant.
On t’envoie en mission, disait le message. Blake grogna à cette idée et s’emmitoufla derechef dans ses couvertures. Tu seras l’équipier d’un Blade Runner, continuait la voix. Génial, songea l’Aberration dont les yeux fermés voyaient des créatures insensées se dandiner dans une ambiance nauséeuse. Son nom, c’est Kirill Lvov.

Merde.

Blake ouvrit les yeux et fixa le plafond. Il en voyait les moindres fissures, et son esprit les faisait sillonner comme des serpents sous amphétamines ; l’irrémédiable chute du revêtement, laissant derrière elle des trous sombres et infinis ; un ensemble vaguement artistique de taches dues aux fuites d’eau. Il avait envie de vomir.
Avant de céder aux contractions de son estomac, il se jeta dans la salle de bain où il s’envoya une bonne giclée d’eau à la figure. L’esprit éclairci, il s’observa dans le miroir fêlé.
Kirill Lvov… il en avait entendu parler, et pas franchement en bien. Cet imbécile de Runner crachait constamment sur les Aberrations. En soi, il disait la vérité. Oui, ils étaient une meute dressée à attaquer et tuer sur commande, des bêtes de foire élevées à la dure pour faire des tours et amuser la galerie, destinées à mourir dans d’atroces souffrances si l’idée leur venait de se rebeller. Oui, on leur ferait sauter la gueule à la moindre désobéissance. Et, oui, ils étaient une belle brochette de connards. Blake n’en avait strictement rien à faire, de la considération de ce type. Il l’aurait volontiers ignoré, s’il ne s’était mis en tête de tourner autour de Blayne. Celui-ci était certes le plus « faible » de la bande, physiquement comme mentalement – Blake eut un sourire à cette idée – mais tout de même, le traiter comme le dernier des cons dépassait toute notion d’insulte. Au-delà de ça, l’Aberration voyait d’un très mauvais œil la manœuvre du Runner. Les Aberrations n’étaient pas des déchets réunis dans une même poubelle. Ils étaient des survivants.

À la tombée du jour, Blake rejoignit le QG des Runners. Sa journée s’était résumée en un florilège de mandales, entre cibles d’entraînements et menus voyous, moyen efficace de le rendre de meilleure humeur. Les Runners l’observaient d’un – très – mauvais œil mais, conscients de la fidélité de l’animal à son maître, ceux-ci ne mettaient même pas la main à leur arme de service. Un affront supplémentaire aux yeux du dvoïnik. S’il n’instillait même plus en eux un quelconque sentiment de danger, alors… tout était perdu.

Kirill se montra enfin. Blake l’accueillit sans bouger.

— C’est moi ton partenaire pour la soirée, révéla le Runner.

Un fin sourire étira les lèvres du mutant.

— Hé ben j’espère que t’es endurant, l’ami, parce que tu vas en avoir pour toute la nuit.

Le commentaire, entendu par quelques Runners alentours, déclencha des rires sous cape. Apparemment, ce gars-là était très apprécié dans le milieu.

— T’en fais une tête ! T’aurais préféré un super robot ?

Il ricana. Et soudain, changeant subitement d’humeur, Blake recouvra une mine sérieuse.

— Je croyais que c’était ton délire, les dvoïniks, dit-il sur le ton de la confidence.

La réaction de son vis-à-vis amusa le dvoïnik. Il ricana, façon de lui faire entendre ô combien il se gourait. Si son numéro de gros dur était voué à le faire taire, c’était raté. Blake n’en avait rien à foutre. Il gardait son sourire de sale con éhonté, ajouta :

— Woaw. Tu t’es entraîné combien de temps pour sortir une réplique pareille ?

Vague de rires discrets. Conscient d’être la bête de foire, sorte d’animal savant confronté à un calcul compliqué, Blake ne se vexa pas. Il avait l’habitude. Comme le Runner faisait mine de s’en aller, il haussa les épaules et lui emboîta le pas. Le chien de Pinxit savait où était sa place, finalement.

Il retrouva le Runner sur le trottoir devant leur base, absorbé par l’observation de l’immuable ballet de la neige. Il faisait un froid de canard, là-dehors. Un climat dont le yankee avait du mal à s’habituer. Pour se réchauffer, et très certainement aussi pour se préparer à sa soirée merdique, il s’envoya une gorgée de scotch. La flasque disparut aussi vite qu’elle fut apparue, glissée dans son manteau parmi une kyrielle de couteaux au tranchant soigneusement entretenu.

— Alors, princesse, grogna le dvoïnik, il est où ton carrosse ?

Ce fut avec un dégoût non dissimulé que le Runner l’y conduisit. Craignait-il que, tel un chien errant, le dvoïnik allait tout lui dégueulasser ? Ledit véhicule, comme attendu par Blake, se révéla précisément d’excellente facture. Le genre de joujou offert par Pinxit. Le même genre qu’on offrait aux Aberrations pour leurs loyaux services. Blake mima la surprise, siffla cette dernière, comme s’il n’était accoutumé qu’aux tacots de vieille génération. Comme si, telle l’immonde créature qu’il était, on le forçait constamment à vivre dans la pauvreté la plus extrême. Il s’installa sans se faire prier.

— Damn, lâcha-t-il avec son plus bel accent, ça c’est de la bagnole. Les sièges sont un brin usés… sans doute à force de n’y rien branler.

Provocation évidente, dont la véracité restait à prouver. Les Aberrations voyaient les Runners comme des flics de l’ancien monde : le genre à rester le cul vissé dans leur voiture de patrouille, à regarder le monde défiler autour d’eux. Blake sentait ce cliché se renforcer à mesure qu’il les côtoyait. Après tout, ne venait-il pas de rentrer dans leur repaire, où entre clope et café, ceux-ci ne foutaient pas grand-chose ?

Il ne dit mot, pour une fois, tandis que son partenaire d’un soir s’échouait gracieusement dans son siège. Si la simple compagnie d’une Aberration le mettait déjà dans un tel état, sans doute aurait-il des envies suicidaires sitôt Blake dans sa meilleure forme. Ce dernier avait des projets pour lui, notamment celui de lui faire comprendre, par des moyens d’une subtilité discutable, que sa « fraternité » n’était pas un dépotoir.

Spoiler:

L’enfoiré venait de lui cracher dessus.
Skylar regarda tour à tour sa chaussure dégueulassée, et le Runner. S’il voulait vraiment la jouer comme ça, le dvoïnik irait dans son sens.  
Sitôt entré dans la caisse ; invité, d’une façon on ne saurait plus cordiale à s’installer, Blake essuya grossièrement sa godasse sur le tapis. Qu’il le ramasse donc, son molard, crevure de flicard de merde ! Geste allié à une face fendue d’un sourire en coin, Skylar semblait franchement remonté, décidé à lui en faire baver.

Ce sourire en disait long, en vérité. Joueur. Moqueur.

Cruel. Il subodorait toute la méchanceté dont le mutant saurait faire montre envers son camarade. Pire encore ! Il trahissait le tueur de sang-froid dissimulé derrière le masque de gamin effronté. Car Blake, aussi con fût-il dans son comportement ; aussi misérable fût-il dans sa détresse, à torcher comme la dernière des raclures de bar, restait un assassin. Un professionnel. S’il était là, outre l’ordre de Pinxit, c’était pour montrer à ce connard qui étaient vraiment les Aberrations.
Un ramassis de fonds de benne, ratons de labo complètement défoncés aux produits chimiques, entraînés à tuer sur commande et à aimer ça.

Étrangement, Skylar resta un moment silencieux sitôt la bagnole envolée. Son entrée en scène était réussie. Le Runner le sous-estimait dangereusement – une évidence à en crever les yeux – et il s’agissait-là, précisément, de ce qu’il voulait. Un mode opératoire testé et approuvé par ses soins.

Sans doute le tuerait-il ce soir, dans un coin sombre de ruelle aux relents de pisse. Lâchement. Une mort digne de lui. Pitoyable comme sa vie entière. Skylar ferait passer ça pour un accident – cet enfoiré se démerdait comme un chef dans cette discipline-là. Qui viendrait fourrer son nez là-dedans ? Au vu du spécimen, il aurait débarrassé la flicaille d’un ressortissant de très mauvais choix.
Sans doute jouerait-il encore avec lui, tel un chat faisant danser son repas de griffe en griffe.

L’air songeur, ses doigts occupés par le maniement d’un jeton de métal, le dvoïnik glissa un regard en biais au Runner. Ses lèvres se fendirent d’un sourire.
Pourquoi tu souris comme un con ? devait-il se demander.
Skylar garderait le mystère.

Au même instant, une bouteille de vodka se glissa entre ses jambes. Le cliquetis de ses doigts d’acier s’interrompit et, sans même regarder ce qui venait de taper contre son pied – parfaitement conscient de la nature de l’objet – il eut un léger rire.
— Si c’est ma présence que tu essayais d’oublier avec ça, tu aurais dû enchaîner plusieurs bouteilles.
Précisément.
— Laisse tomber, j’ai rien dit.

[HRP]

Blake gardait son sourire. Cette conduite ultra dangereuse aurait fait péter un plomb à plus d’un connard, mais pas lui. Blake savait que ce type ne risquerait pas sa petite vie, comme il savait qu’il se refusait, par fierté mal placée, à mourir aux côtés d’un dvoïnik. Ainsi restait-il étrangement calme, et pour une fois silencieux, signe qu’il préparait un sale coup. Ou peut-être pas. Tout dépendrait de son humeur… et des opportunités. Lâche par nature, Blake ne tenterait rien si la réussite n’était pas assurée à cent pour cent. Si Pinxit le faisait exécuter pour avoir tué un de ses Runners, ça le ferait foutrement chier.
Leur destination : le quartier des putes. Étonnant. Skylar sentit une volée de vannes vaseuses lui monter à la tête comme un puissant alcool. Le Runner le devança, et se permit même des extras, comme si le dvoïnik avait déteint sur lui. Quand ce dernier sortit du tacot volant, il prit une grande inspiration ; gorgea ses poumons de cet air pollué surchargé de particules dégoûtantes.

— Putain ! s’exclama-t-il. Ça puerait presque comme chez toi. T’es dans ton élément, non ?

Il rajusta son manteau. Se glissant en-dessous, un éclat de lune et de néons entremêlés fit miroiter ses multiples lames, y dessina des sillons colorés. Un chatoiement furtif et aussitôt éteint, dissimulé à nouveau par le tissu sombre.

Blake jeta un regard alentour. Soudain et fugacement, il apparut comme un vrai professionnel. La mine sérieuse, dénuée d’expression et de sentiment. Il était là pour tuer.
Avant de se faire griller par son ombrageux collègue, il se retourna, cogna contre la carrosserie de la voiture et déclara :

— Bon, où va-t-on, chef ? On va faire un tour au bordel, descendre des truands entre deux glory holes ?

Il se retint d’en rajouter, même s’il en crevait d’envie. Il sentait chez Kirill une sorte de fureur animale monter, monter, monter… comme chez Blayne. Il devait doser sa provoc, choisir le moment où l’autre craquerait et lui sauterait à la gorge. Blake maîtrisait ce talent avec une précision chirurgicale, c’était certain.

— J’ai compris, souffla-t-il comme s’il venait d’avoir une putain de révélation. On m’a forcé à t’accompagner pour pas que tu fourres ta queue n’importe où. Je vois à ta gueule que t’es de ce genre-là. Combien de missions t’as foiré parce que t’avais le futal aux chevilles ?

Ils se retrouvèrent dans un vrai goulet d’étranglement, une rue surchargée de clubs douteux qui s’étendaient même au-delà de leur établissement. Clientèle et « employés » de toutes sortes s’entrelaçaient, obscènes, au milieu d’hologrammes pornos. L’un d’eux sembla attiré par le Runner, adaptant sa publicité à lui. Il lui présenta toute une série de fantasmes, comme s’il lisait dans ses pensées. Blake ne put s’empêcher de ricaner.

— Allez, amuse-toi l’ami, je ferai comme si j’ai rien vu.

HRP : Y'a des chances ! C'est ça qu'est bon !

La réponse du Runner fit naître un sourire goguenard sur la face de Skylar. Contrairement à lui, il n’avait aucune raison de se taper une pute. Qu’il fût un dvoïnik ne changeait rien à sa belle gueule, et cela lui permettait de draguer suffisamment de jolies filles pour qu’il n’ait à en payer. Sa besogne accomplie, il disparaissait aussi sec, abandonnant la nana sans même un numéro à rappeler. Skylar tenait plus du connard égoïste que du grand romantique, mais ça lui convenait. Il se foutait d’engrosser ladite demoiselle, d’engendrer un potentiel cobaye de plus. Qu’elle se tapât un gamin sans père dont elle ne saurait s’occuper ou un jouet de chair pour Pinxit, dans les deux cas, ledit rejeton finirait névrosé. Un peu comme son père, précisément.
— Jalouser des types comme toi ? gloussa le dvoïnik. Je ne suis pas tombé si bas.
Le Runner ouvrit la marche, et Skylar resta soigneusement en arrière. Qu’il se prenne donc pour le chef ! Si ça venait à chauffer, dans ce coin-là, il serait le premier à encaisser. Le dvoïnik regardait autour de lui, pas franchement rassuré par l’état de la rue. S’il ne recourrait pas aux services des putes — trop propre sur lui pour ça —, il connaissait cet endroit pour s’y rendre tantôt à la recherche d’un indic, tantôt pour y abattre une cible. À cette heure-ci, il était censé se révéler très animé. Or pour l’instant, hormis de rares néons encore en fonction, les deux camarades d’infortune ne croisèrent rien ni personne.
Skylar garda le silence — pour une fois — et sur ses gardes, jetait des regards autour de lui. S’il n’avait clairement pas l’instinct animal de Blayne, il avait acquis certaines compétences en la matière. Le monde de la nuit était le sien, aussi savait-il y discerner le danger. Comme Kirill continuait à avancer, Skylar empoigna soudain sa veste et le traîna à sa suite dans une ruelle sombre. Avant toute réaction de sa part, conscient que le Runner allait mal réagir, il le maintint contre le mur et effleura ses lèvres de son index.

Quel danger ? Jet de dés 1 —
Réussite : un gang (voir ensuite si ce sont des dvoïnik ou non).
Échec : des infectés.

Skylar et Kirill sont-ils repérés ? Jet de dés 2 —
Réussite : Skylar et Kirill passent inaperçu pour l’instant.
Échec : Un des ennemis a senti leur présence.
— Si ce sont des infectés : ils reniflent et s’approchent dangereusement.
— Si c’est un gang : le fait d’avoir été repérés si facilement signifie que Skylar et Kirill ont affaire à des mutants.

Skylar lorgna du côté de la rue. Une cohorte d’infectés y errait. Certains traînassaient à cause de plaies écopées tantôt de leur vivant, tantôt post-mortem. Visiblement, des gens en mesure de se défendre rôdaient dans les parages. Voilà qui s’annonçait de mauvais augure.
Skylar dégaina son flingue.
— Va falloir nettoyer ça, souffla-t-il.

HRP : Et voilà ! J'espère que le lancer de dés est compréhensible. XD
Sinon, sorry pour le temps de réponse, j'ai été pas mal occupée ces derniers temps.