Il plonge avec une certaine volupté dans cette nuit perpétuelle, étranger, ou presque, à toute influence extérieure, il évolue avec une grâce de prédateur, se fond dans les ombre, jusqu’à devenir l’une d’elles. Jouant des éclairages défaillants. En chasse. Il ne connait rien de sa cible, ne pose aucune question, jamais, ne voit pas l’intérêt d’attacher des mots à ceux qui, bientôt, n’en auront plus l’usage. Les mots sont importants, il ne faut pas les gâcher.

La piste est fraîche, et à mesure que le souterrain l’avale, une joie malsaine s’empare de lui, propre à la traque. Lorsque tous ses sens sont déployés, toutes ses améliorations mises à profit pour débusquer le malheureux qu’il doit abattre, il se sent, lui, simplement vivant, voué à une cause, éphémère, mais renouvelable, et qui le restera aussi longtemps que les entrailles de la ville abriteront l’engeance à détruire.

Il s’arrête, revient sur ses pas, examine quelques traces au sol. Sa vision multipliée lui indique une direction quand son instinct lui en désigne une autre. Hésitation. Les appareils dont il est doté sont performants, ce sont les meilleurs, et, pourtant, en cas de doute, ce sont ses intuitions qui l’emportent. Déchirure. Toujours la nature contournera la technologie, aussi poussée soit-elle.

Il tourne la tête, plisse les paupières, fait rouler du bout de sa ranger quelques pierres détachées d’un tas de gravats. Quelque chose les a amenées, là, le long de la pente qui remonte jusqu’à une ouverture discrète, qui dessine comme une gueule noire qui troue les ténèbres, en aspire les contours. Il en prend une, la regarde de plus près. Récent, juge-t-il en étudiant les bords abîmés du caillou qu’il tient dans sa paume. Bogdan sourit. Au vide. A ce qui l’entoure. A ce rien qui jadis était beau, grand, puissant. Et qui se détache aujourd’hui en fragments de ruine entre ses mains. Il se remet en marche, nonchalant, l’esprit en alerte. La proie est coincée. Il perçoit son souffle haletant. La panique qui suinte de tous ses pores. L’odeur de la peur est enivrante. Comme un nectar. Une anomalie dans l’air ambiant.

Pas une once de compassion ne vient étreindre son cœur lorsqu’enfin, dans la semi-obscurité, l’AceView repère la forme tapie. Le mutant se sait découvert, et c’est un sourire carnassier qui vient ourler les lèvres de celui qui est venu le chercher. Il n’y a nulle part où  aller, juste ces tunnels, si semblables les uns aux autres que même les initiés s’y perdent. Il croise les bras, fixe le Dvoïnik en déroute, et son sourire s’étire, forme comme une balafre sur son visage figé.

« Je ne suis pas l’un d’eux. » balance l'Aberration d’un ton neutre en avançant d’un pas. Il fait allusion aux Blade Runners, dont il ne fait effectivement pas partie. Pourtant, si l’aveu soulage la cible quelques secondes, la vérité s’impose rapidement, sans masque. Pire. Les Blades Runners ont un code de conduite, duquel la souffrance gratuite est rarement une composante. Lui est un fauve vicieux, sauvage, lâché aux basques de ceux qui dérangent, pour les dévorer.

Acculé, le Dvoïnik attaque, déploie sa déchirure qui atteint l’agresseur de plein fouet. Sans que ce dernier ne vacille. Le sang se répand en longues traînées grasses qui viennent maculer le visage marmoréen. Il est touché. A de nombreux endroits. Visage. Épaules. Flancs. Les épines ont déchiré la combinaison qu’il porte. Pourtant, il ne recule pas. Au contraire, son sourire semble s’étendre. Les affrontements l’attirent presque autant que leur finalité. Et l’adrénaline qui lui échauffe les veines donne à son corps des allures de brasier. La douleur. Il la connait si bien que l’éprouver ne peut plus le détourner de son but. Désagréable, elle s’immisce, glisse le long de ses nerfs sans pour autant le faire ployer.

Trop rapide, l’autre n’a pas le temps de réagir qu’il s’est déjà rué sur lui, le plaquant contre le mur de tout son poids, ses mains enserrant sa gorge. Il n’a pas besoin d’arme, cette fois, et le manche de son couteau reste sagement glissé le long de sa hanche. Déjà la victime s’affaiblit sous sa prise. Impassible, Bogdan fixe sa proie, se délecte de son pouls s’affolant sous ses doigts. Le mutant se débat encore, sporadiquement, plus pour longtemps. Quelques suppliques résonnent, agaçantes, comme ces sanglots hystériques et ces prières inutiles. Des explications déferlent des lèvres exsangues. Comme si vraiment les raisons pouvaient changer quelque chose. Lasse, la poigne se referme encore, inexorable, alors que les prunelles sombres fouillent, avides, le regard qui s’éteint. Qui était-il, d’où venait-il, à quoi occupait-t-il son existence ? Avait-il une famille ? Aucune importance. S'il en est là, c'est que Pinxit en a décidé ainsi, et les désirs de Pinxit font loi.

Lorsqu’il le relâche, le corps s’affaisse, lentement, avant d’heurter le sol dans un bruit mou. Bogdan s’éloigne, un peu dégoûté, presque écœuré même par l’odeur tenace du sang qui flotte encore, s’attarde, lourde, entêtante. Son propre sang. Il tâte son arcade explosée, ses lèvres fendues, desquelles s’écoule le liquide épais. Les plaies sont généreuses, certaines béantes, mais il n’en a cure. Il guérira, comme toujours. Plus vite que la moyenne. Pour l'heure, ce ne sont pas les blessures qui l'interpellent mais ce son chétif, menu, qu'il a cru entendre avant de se jeter sur le mutant. Simple écho, fréquent dans l’ancien métro, se dit-il tout en tendant l'oreille.

« Il est mort. C’est terminé. Vous ne risquez rien. » lance-t-il au hasard, tout en jetant un dernier coup d’œil au cadavre qu'il jauge rapidement. Rien d'intéressant à récupérer. Un cafard. Comme tant d’autres. Déshérité du monde d’en haut, ou simplement né dans ses ordures, peu importe, finalement, ici, dans ce refuge sommaire, ce ne sont pas les morts qui manquent. Et l’Aberration ne craint pas les représailles. Il s'immobilise, de nouveau aux aguets, cherche à savoir si quelque chose, ou quelqu'un, se cache effectivement non loin. Il ne s'arme pas, confiant en ses capacités. Peut-être trop.

La voix déchire le silence, résonne sous son crâne, le tire de ses recherches aussi vivement que le claquement d’une balle. Repérée, lui disent ses sens, lui indiquant la direction d’où provient le filet. Il regarde aussitôt, l’esprit magnétisé par celle qu’il a du mal à discerner. Dans le noir, ils sont tous si semblables, semblables à lui. Pourtant, c’est un mensonge. Il le sait, l’a appris à ses dépens, de trop nombreuses fois. Le schéma se répète avec celle dont il devine enfin la silhouette mince que l’obscurité dévore. Des contours tracés au couteau.

« Choqué. Pourquoi le serais-je ? Il n’avait plus sa place ici, d’autres en ont décidé. » remarque-t-il nonchalamment, ponctuant sa phrase d’un haussement d’épaules, pas par dédain envers celui qui gît au sol, poupée désarticulée par ses soin, mais par intérêt soudain envers ce que recèle le constat. Choqué. Oui, pourquoi ne l’est-il pas ? Pourquoi ses mécanismes ne tiennent-ils pas compte du sentiment le plus humain qui soi ? Il secoue brièvement la tête, s’ébroue, projette ce faisant quelques gouttes incarnates qui viennent marbrer le mur, petites stries accusatrices d’un crime qui restera impuni. Et puis il s’avance, vers la femme, vers la pénombre de laquelle s’échappe sa voix. Guidé par quelque chose d’étrangement familier. Il ignore la douleur qui, lentement, se réveille, remonte le long de ses nerfs à mesure que le sang s’échappe de ses veines, oublie le gout ferreux sur sa langue. Plus tard, exige-t-il de ce corps qu’il n’a aucune envie d’écouter.

« Je n’avais que son nom sur ma liste, ce soir.  » Poursuit-il avant de s'arrêter à quelques pas d’elle, la dévisageant posément sans chercher à l’analyser. Il ne sait ni qui elle est, ni ce qu’elle fait dans les tunnels, mais quelque chose en elle lui rappelle Nikita. Ou bien lui-même. L’absence de peur dans ses mots, la confrontation qu’elle semble chercher, appeler, provoquer, et cette manière qu’elle a de parfaire son immobilisme, en attendant la suite. Il aime ce qu’il voit, et baisse un peu sa garde, l’esprit en veille, charmé par l’apparition inédite que le hasard a jeté sous son nez. L’implant parsème ses prunelles attentives de reflets métalliques alors qu’il surveille les gestes de la femme, mesure le risque qu’il encourt s’il approche encore, envahi son espace vital. Il se retient. Reste à environ un mètre d’elle, pour ne pas la brusquer. Son regard se fait interrogateur, de même que son ton lorsqu’il demande d’une voix adoucie par la proximité

« Qu’est-ce que tu es ? » La réponse importe moins que l’invitation qu’il lui tend, discrète,  à échanger, oublier toute notion d’agressivité. Porteuse de mort, songe-t-il en la balayant du nouveau du regard, la jaugeant tranquillement. Oui, elle semble à sa place, ici, bien plus que lui, malgré ses capacités et son entraînement. Monstre de surface, intrus des profondeurs. L’idée le fait sourire, puis rire, un rire rauque qui se répercute contre les parois de pierre.

Il plante son regard dans le sien, la défi presque de faire ce pas qui manque, qui toujours les sépare, vestige d’une prudence relative à leur statut respectif. On ne copine pas avec les proies, se serine-t-il sans parvenir à la faire entrer dans cette case.

« Pour te répondre… oui, j’imagine que tu peux te sentir rassurée. Tu serais déjà morte si ça avait été mon but. » conclut-il sans se vanter, énonçant simplement un fait qui, pour lui, fait office de vérité fondamentale. Tous ceux qu’il a dû éliminer sont morts, aucune raison qu’elle échappe à cette règle. Même si, sans vraiment savoir pourquoi, il se réjouit de ne pas l’avoir pour cible. Il ne la craint pas, mais elle cache sous ses dehors agréables quelque chose de dur, quelque chose de froid, et la faiblesse qui s’impose en lui, glace lentement ses réflexes, lui interdit toute mesure trop directe. Il doit foutre le camp, aller panser ces blessures qui pompent lentement son énergie, la transforme en langueur, mais il reste, bêtement, buté, hypnotisé par la nouveauté de la rencontre.

Supérieur, oui, parce que depuis son enfance, on lui a appris à l’être. Qu’on a gommé ses failles, épuré ses convictions, remplacé ses croyances, et tout ce qui le définissait lui, en tant que tel, par cette machine disciplinée, étudiée pour réussir, retourner à son avantage toute situation  potentiellement problématique.

Celle qui se dresse devant lui est une énigme, un imprévu dans son programme, qu’il a de plus en plus envie de décrypter. Le danger, il ne le sent toujours pas, ne s’inquiète pas des capacités que possède sûrement la survivante, parce qu’il en faut, pour évoluer dans ces tunnels oubliés du monde d’en-haut, loin des facilités que connaissent les nantis et autres innocents citoyens qui grouillent à la surface comme autant de cafards privés de volonté. Elle est comme une flamme noire absorbant la lumière faible qui les nimbe encore d’un résidu de halo. Comme si les néons s’amusaient à pointer de leur éclat agonisant l’incongruité de l’entrevue.

Il ne répond pas à la question, la rejette d’un léger mouvement de poignet. Le tutoiement lui simplifie les choses, l’aide à voir plus clair dans le magma que forment ses pensées. Poser des mots sur ses idées, afin de mieux les transmettre, ne lui a jamais été facile, aisé, et toujours le barrage formé par la méconnaissance de l’autre est venu desservir ses efforts. Qu’il puisse aborder ainsi une parfaite inconnue dans le cadre d’une mission note une réelle évolution, dont il sera peut-être fier, plus tard, quand il sortira, s’il s’en sort ? Le doute l’effleure, il le repousse, toujours un brin amusé par ce reste mutilé d’instinct de survie qui affleure aux pires moments sans jamais pouvoir peser dans la balance.
Insensible. Inconscient.

« Les loups chassent en meute. » réplique-t-il tout en faisant mine de regarder autour d’eux, cherchant si un second, voire un troisième protagoniste ne risque pas de surgir des ombres. Ils sont seuls, il le sait bien, et la vérification n’a d’autre but que de montrer qu’il n’est pas dupe.

Lorsqu’il reporte son regard vers elle,  cueillant au vol l’interrogation suivante, il marque un arrêt, fronce les sourcils, blessé par le rappel vivace de sa captivité. Peu de choses l'atteignent, parce que les sentiments lui filent entre les doigts. Mais elle a touché juste. Il a bien tenté de se révolter. C’était il y’a longtemps. Et il porte encore les marques de ses rebellions. Depuis, il a eu le temps, sinon de s’y faire, d’apprendre à vivre avec ses chaînes, de se contenter de ce simulacre d’existence, ne repensant à ses désirs de liberté que certains soirs, lorsque, seul, livré à lui-même, il abandonne le masque conciliant du serviteur pour s’essayer à la normalité. Inutile. Le renoncement lui est de plus en plus difficile.

Le sourire est mort sur ses lèvres, et sa voix n’est plus qu’un murmure aux allures de grondement lorsqu’il rétorque dans un souffle qu’un ressentiment soudain vient acidifier

« Ça semble si facile, la liberté. » Il a le regard hanté tout à coup, alors que les souvenirs l’assaillent, observe toujours la jeune femme, mais sans la voir, comme si ses prunelles passaient au travers pour retrouver d’anciens fantômes, de ceux qu’on espère ne jamais recroiser.

Il croise les bras, retenant le tremblement furtif qui s’empare de ses membres. Partir. Oui. Pendant qu’il le peut encore. Que ses ressources lui obéissent  et que sa force le porte.  

« Pinxit Industrie. Le collier est invisible, mais il existe. Je n’ai rien choisi. » lâche-t-il pourtant de ce même ton laborieux, un peu forcé, comme si ces quelques mots suffisaient à exprimer les expériences endurées. La haine se dispute à des années de conditionnement, une bataille sans vainqueur, garante d’une stabilité imparfaite mais bien présente. Pour l’heure. Il s’arrête de nouveau, surpris que l’aveu soit si facilement sorti. Il ne parle pas de Pinxit, encore moins de cette propriété qu’il leur doit. Jamais. Parce qu’en lui aussi la bête rode, vorace, n’attendant qu’une minuscule défaillance pour s’emparer de ses sens.

« Je suis fait pour m’en sortir. Quoi qu’il arrive. » La confiance revient, et un peu de chaleur aussi, qui lui rend des couleurs. Oui, il est fait pour ça, pour aller traquer dans le ventre de la ville les rejetons qui l’ont trahie. Comme cette fille, sans doute, qui se moque de lui, et dont le nom, la description, doivent traîner quelque part, au milieu des ordres de mission.

« Comme tu dois le savoir, les gens comme moi, sont envoyés pour tuer les tiens. Pourquoi n’en profites-tu pas ? » Cette fois, la provocation est flagrante, presque violente. Il ne sait comment mettre fin à leur dialogue, refuse de partir et de l’imaginer sur ses traces, préfère encore l’attaque frontale à tous  ces tours dans lesquels les Dvoïniks compromis excellent.

La réponse simpliste de la belle lui arrache un sourire désabusé. Il a du mal à rassembler ses idées, se concentre désormais plus sur ce qu’il ressent, sur les sonnettes d’alarme que son organisme fait rugir contre ses tempes, que sur la sémantique de leurs propos.

« Maman est morte depuis longtemps. » murmure-t-il avec effort, refusant tout net de prononcer le nom de celle qui a pris sa place, a précipité son existence dans les tourments. Ils sont deux responsables, mais également deux sans lesquels il ne serait rien, ou pas plus qu’un énième rat de laboratoire, plutôt que cet ensemble sophistiqué qui porte sur lui, à même sa peau, les derniers progrès de la science technique de Pinxit. Logo humain à leur image. L’idée lui donne envie de vomir.

Le tremblement revient, comme un rappel à l’ordre, un coup, brusquement porté sur la laisse qui l’étouffe et l’étrangle. Mais il l’écoute toujours, tressaille alors qu’elle s’approche, retient le mouvement qui le porte vers elle.

Elle joue avec lui, avec ses nerfs et sa patience, mais le jeu lui plait, l’enchante, à la manière d’un sortilège brisant toutes ses défenses. Il ne supporte pas l’impuissance, la vulnérabilité, se tient pourtant devant celle qui agite sous son nez le spectre d’une liberté impossible à atteindre sans pouvoir s’arracher à son emprise. Il n’ose plus bouger, et sa respiration se fait lente, profonde, alors que la faiblesse générale s’étend, grignote la résistance de son organisme qui tente encore de se soigner lui-même.

Il guérit plus rapidement que la moyenne, bien plus, mais il a perdu trop de sang pour continuer, pour espérer rentrer indemne. Il perd l’équilibre, vacille légèrement, s’agrippe au poignet de la jeune femme dans un réflexe idiot pour se redresser, la relâche aussitôt, comme s’il s’était brûlé. Les signaux qu’il reçoit sont contradictoires, et sa psyché névrosée peine à comprendre.

« Ils savent où je suis. Toujours. » siffle-t-il entre ses dents serrées, les poings fermés pour essayer de contenir la résolution qui s’enfuit de lui par vagues. Faire taire la menace, se débarrasser de la puce, de la bombe, aussi, qui pèse sur sa vie. Peut-être connait-elle des gens susceptibles de l’aider, mais soudainement, l’image de cette liberté dont elle parle si bien l’effraie, comme un vide s’ouvrant sous ses pieds. Que ferait-il si vraiment, il parvenait à échapper au joug de Pinxit. Que deviendrait-il ? Il n’est qu’une bête dressée pour le combat, ne possède pas les codes dont jouent entre eux les rebelles, ceux qui ont d’ores et déjà franchi le pas.

« Montre-moi » implore-t-il à voix basse, d’un souffle presque inintelligible, sans croire en la réalité de sa demande. Juste quelques heures, se promet-il en jetant un coup d’œil au cadavre étendu non loin. Quelques heures de flottement, embrasser les ténèbres pour mieux revenir lécher les bottes de ceux qui le contrôlent. Juste sous sa peau, la bête rugit, se démène, attirée par la faute à venir. Libre. En voilà un concept. S’il ne pourra jamais prétendre s’appartenir, au moins peut-il mettre en pratique l’objet de ses fantasmes. Avec elle. Et le regard dont il la couvre revêt soudain une toute autre forme d’intérêt. Il s’effondrera sans doute avant qu’elle ne puisse lui montrer quoi que ce soit, ne sait même pas d’ailleurs, à quoi s’attendre venant d’elle. La confiance maintes fois brisées est désormais absente de ses calculs, mais aucun sursaut de conscience ne vient cette fois l’empêcher de se jeter dans la gueule du loup.

Il est perdu, complètement perdu, et dans son esprit résonnent les échos des consignes passés. Le libre arbitre est un mirage dont les aberrations se font les infortunées victimes. Car si les choix existent, s’ils sont en capacité d’influer sur leurs actes d’une manière ou d’une autre, leur finalité est toute tracée. Qu’il déraille, délaisse pour un temps le chemin prédéfini n’a que peu d’importance, le résultat sera le même. Et c’est peut-être cette fatalité implicite qui le rend fou, finalement, plus encore que les chaînes qu’il se traîne.  

Il ne connait même pas son nom, mais quand elle vient lui saisir le poignet, lui offrant une forme de soutien muet, il ne se dérobe pas, se contente de lui emboîter lourdement le pas, sa vision se brouillant par intermittences. Ils avancent lentement, et il ne répond pas à l’évidence qu’elle annonce, se concentre sur la difficulté nouvelle que lui pose le simple fait de poser un pied devant l’autre sans déséquilibrer sa guide.

Il n’a pas pris la preuve sur le cadavre, le trophée obscène qu’il ramène après chaque contrat, comme un chat son offrande. Tant pis. Rien ne se passe comme prévu depuis que la brune est intervenue, et l’attraction qu’elle exerce sur lui se cristallise dans cette main qui  l’entraîne il ne sait où. Montre-moi, lui a-t-il dit dans une pitoyable tentative de mettre fin à la dépendance naissante. Il n’a pas su partir, et maintenant, il est trop tard, bien trop tard pour changer d’avis, rompre le contact et repartir, seul.

Il trébuche, manque s’étaler de tout son long, se retient à la paroi qu’il frôle des épaules. Le tunnel s’étrécit, lui cause des bouffées de claustrophobie. Rien n’est jamais permanent dans ces souterrains. Il se répète la phrase comme un mantra, s’y agrippe de toutes ses forces, jusqu’à ce qu’ils déboulent hors des galeries, droit dans le bidonville qu’il évite comme la peste. Trop nombreux sont ses ennemis en ces lieux, et sa déchirure comme une pulsation constante lui renvoie des décharges d’adrénaline qui, sans le rendre plus vif, lui éclaircissent un peu l’esprit.

Analyser les lieux, repérer le danger, être prêt. La foule l’oppresse, et c’est plus par réflexe que par réelle envie qu’il dévisage soigneusement le vendeur de café. Des traits rudes, émaciés. Encore un visage que les mauvaises conditions de vie sont venues altérer. Il secoue la tête, se laisse de nouveau emporter par l’élan léger que la jeune femme imprime à sa main.

Lorsqu’ils franchissent la porte, il ne peut s’empêcher de grimacer, plus encore lorsqu’elle se referme, les cloisonnant dans le petit espace qui n’est pas sans lui rappeler son ancienne cellule. La réaction est épidermique, non contrôlée, et il doit se faire violence pour ne pas enfoncer l’ouverture afin de recouvrer un peu de latitude.  

Le grincement du mécanisme le fait sursauter, et il se laisse tomber sur la couverture avec un soupir soulagé. Il ne quitte pas la brune des yeux, épie chacun de ses gestes comme un animal que l’absence de promiscuité humaine a rendu méfiant.

« Il n’y’a pas que la puce » précise-t-il avec un froncement de sourcil en direction du matériel médical qu’elle manipule.  « Si ça ne tenait qu’à ça, je la ferai enlever. » son timbre est plus doux, la voix légèrement éraillée par l’effort de la marche.

Elle n’est pas au courant pour la bombe, pour le compte à rebours mortel qui attend toute créature de Pinxit prise d’envies de grandeur. S’adossant contre le mur vétuste, il lâche un second soupir, laissant ses muscles se détendre et son organisme amélioré prendre le relais. Il n’y’a plus qu’à attendre maintenant, hors de question qu’elle approche de lui ses instruments triviaux, les traumatismes sont trop nombreux et même la banale brûlure d’un antiseptique peut le faire bondir. Il se connait trop bien pour prendre le risque.

« N’approche pas ces trucs de moi. Il me faut juste un peu de temps pour récupérer. » lui indique-t-il avant de fermer les yeux, se libérant petit à petit de toute la tension accumulée. L’odeur du café flotte jusqu’à lui, réveille une impression de normalité lointaine qu’il n’a plus éprouvée depuis des années. C’est agréable, inattendu, aussi, et il profite de l’instant avec reconnaissance, bien conscient du sursis accordé.

« Tu as un nom ? » questionne-t-il sans se donner la peine de rouvrir les paupières, alangui par l’effet anesthésiant de son corps qui répare les torts subits. « Je ne suis pas le bienvenu ici, il faut que je reste prudent. » il sourit à sa propre remarque, imagine sans peine le nombre d’ennemis que ses traques sauvages lui ont créé. Le bidonville est un royaume qui, à sa manière, prend soin de ceux qui lui appartiennent et s’il doute que son visage soit connu, son équipement lui, est bien trop voyant.

« Pourquoi es-tu si… Gentille ? » reprend-t-il en désignant les cafés qui refroidissent lentement, répandant dans l’air ambiant leurs volutes de vapeur diaphane. « C’est déjà rare de croiser des gens disposés à parler dans le coin, alors des gens prévenants. Tu aurais aussi bien pu me laisser crever. » constate-t-il avant d’étirer lentement les bras, testant leur tonicité tout en jetant un coup d’œil vers les plaies que sa combinaison n’ont su endiguer. Quelque part, la soudaine amabilité de la brune l'inquiète, cache forcément quelque chose, la survie est un combat, et la chaleur humaine, les attentions, autant de boulets que la plupart ne peuvent se permettre d'arborer.

Il l’écoute, attentif, soupçonneux, aussi. Il manque de matière, d’exemple pour comparer cette situation avec une autre, et s’agace de ne pas comprendre, de ne pouvoir deviner où tout cela les mènera. L’incertitude, une alliée fidèle, pendant un temps, puis une donnée nouvelle, récemment, désapprise depuis que son quotidien se résume à végéter en gavant ses neurones d’informations à ingérer, sur les autres, ces autres qu’il ne comprend pas, auxquels parfois, il aimerait ressembler au point de partager leur misère.

Tout, plutôt que ces murs blancs, austères, et ceux, plus sombres, dans lesquels il s’enferme volontairement lorsque sa présence n’est pas requise au labo’. Chaque soir, les murs nus de l’appartement qu’il possède sans le posséder, lui donnent l’impression de se refermer sur lui pour mieux l’avaler.

Il sort de ses pensées, attrape au vol les informations que lui dispense la jeune femme, tique lorsqu’elle insiste sur le besoin de le soigner. Non, vraiment, il ne veut rien savoir de ce côté, se prépare déjà à se redresser pour mieux la repousser.

Iana. « Iana. » Il répète le nom comme pour se l’approprier, et mieux l’appliquer à celle qui le porte. C’est doux, Iana. Ça lui va bien, décide-t-il. Il en oublie de se relever, se cale même plus confortablement pour soulager son dos que le mur râpe désagréablement.

L’expression qui se peint alors sur les traits de la brune l’interpelle. A-t-il fait quelque chose de mal ? La remise en question est un processus compliqué pour lui, qui doit d’abord isoler chaque information afin de mieux la détailler pour ensuite la réintégrer dans ce tout qui permet la compréhension. Et beaucoup de nuances lui échappent, résistent invariablement à ses investigations. Apprentissage, encore et encore, sans lassitude parce que tout ce qu’il découvre lui plait, fait naître en lui un désir qui le consume. Mimer, afin d’être un jour capable d’incarner, de transmettre à son tour ses émotions d’un mouvement léger, d’un seul regard appuyé. Comme elle le fait si bien, même si chacun de ses regards semble receler un nouveau secret.

Il se crispe lorsqu’elle le touche, plus encore lorsqu’elle le pousse à s’allonger, à maintenir le contact. On ne l’a jamais touché comme ça, gratuitement, sans rien attendre en retour, et l’expérience est d’autant plus étrange que le contexte ne se prête pas aux rapprochements. Il s’y fait vite, pourtant, à ces doigts qui altèrent son jugement, chassent les contractions bien plus efficacement que tous les étirements qu’il pourrait faire. Il aime sa voix, son débit assuré qui l’ancre dans le présent.

Un nom. Son nom ?

« Bogdan. » lâche-t-il sans plus réfléchir, porté par son impulsivité. Si les conséquences doivent le poursuivre, autant qu’il en connaisse les raisons. Excitant, dit-elle. Oui, elle a quelque chose d’excitant cette aventure, et le danger qui rôde sans cesse ajoute une bonne dose de stimulus à l’échange. Tout comme la douceur qu’elle dégage, qui cache sans doute bien des forces qu’il ne mesure pas, qu’il pressent sans croire qu’elles puissent être dirigées contre lui.

« Je suis déjà venu ici, Iana. » lui rappelle-t-il, alors que les souvenirs remontent, imposant d’autres visages perdus de vue, d’autres chasses dans les tunnels, d’autres combats menés jusqu’à l’orée du bidonville. Et ces armes pointées sur lui, cet ultimatum balancé à son encontre, qui l’avait tant fait rire sur le coup. Ils sont si prisonniers, même au fond de leur déchéance, par des valeurs bienveillantes ancestrales, vitales au maintien de leur santé mentale, qu’ils l’avaient laissé repartir, comptant sur la menace pour lui interdire l’accès de leur antre.

Des imbéciles, des proies, avait-il alors pensé en  les abandonnant à un sort triste, mais enviable selon ses propres critères. Puis il était revenu. Pour mieux les enterrer. Les promesses sont vaines. Et même sous la surface, dernier refuge de certains gardiens d’une humanité dévastée, ce sont les monstres qui règnent et dictent les lois.

Lorsqu’elle retire l’épine profondément fichée dans la chair, il ne peut retenir un grognement étouffé, et envoie ses deux mains lui attraper les poignets.

« Stop. » gronde-t-il dans un dernier avertissement, cherchant son regard tout en imposant à sa prise une brève traction pour la forcer à se pencher vers lui, sur lui. Il faut qu’elle l’écoute. Qu’elle comprenne. Avant qu’il ne perde vraiment le contrôle.

« Ne persiste pas. Ce n’est pas contre toi, Iana. Mais il y’a des choses que je ne peux pas supporter. » Il a les yeux presque suppliants, en parfaite contradiction avec la poigne qu’il lui impose, qui, elle, est sans concession. Ses forces revenues lui confèrent une aura inflexible. Il n’a aucune envie de la libérer, maintenant qu’il la tient, que, dans ses paumes, les poignets emprisonnés forment deux petites zones de chaleur délicates. Elle parait si fragile, ainsi, qu’il se demande encore comment elle se débrouille pour survivre.

« Je suis fait pour ça. Pour guérir, seul, sans intervention. Du moins, pour les blessures superficielles, comme celles-ci. Si je te relâche, promets-moi que tu n’essaieras pas. »  Il n'a subitement plus rien de l'enfant malhabile qu'elle a emmené ici, et ses prunelles qui ne la quittent pas ont retrouvé leur éclat tranchant, calculateur. Il considère ses options, conscient que ce qu'il vient de faire peut retourner la situation.

Il ne parvient pas à déchiffrer ce qu’il ressent, encore moins ce qu’elle peut penser. Et ça le perturbe, ce flou inconfortable dans lequel ils sont plongés jusqu’au cou, les yeux dans les yeux, confrontant leur bestialité latente.
Il sent bien le changement intervenu, la tension, qui flotte entre eux de nouveau, et les sépare plus sûrement que n’importe quel coup porté, silence pesant qui revient, l’oppresse. Il a la tête rejetée en arrière, la contemple avec attention comme pour graver dans ses prunelles une dernière image d’elle, sereine, même s’il voit bien dans ses yeux la tempête qui s’annonce, puis qui s’apaise, lentement, sans céder à l’indolence.
Elle ne fuit pas. L’encourage, même, à poursuivre, à profiter de cet étrange moment. Subitement, il a envie de la garder tout contre lui, d’aspirer sa chaleur, de sentir son souffle, et de le faire sien. S’approprier l’excentricité qu’elle représente, louve parmi les loups, monstruosité au masque de femme. Est-ce qu’elle attend quelque chose de lui ? Quelque chose d’autre que ce contact qu’ils partagent, comme une envie muette, tue, qui se précise sans s’afficher ? Sans doute pas.

« Je travaille pour eux… parce qu’ils m’ont fait naître. Je n’ai rien connu d’autre, Iana, je n’ai jamais eu cette chance. Si l’on peut appeler ça une chance, » ajoute-t-il à son intention, devinant que si elle n’est pas née esclave, son existence n’a pas dû être des plus reluisantes pour finir ici. Il semble vouloir ajouter quelque chose, se ravise, s’humectant les lèvres au lieu d’en laisser échapper de nouvelles paroles qu’il pourrait regretter.

Les mots se refusent, les explications qu’elle réclame, il ne peut les lui donner, tout lui parait si futile ainsi annoncé. Et pourtant, qu’aurait-il pu répondre d’autre. Lui mentir ? Se faire passer pour l’un de ces mercenaires qu’il exècre, un blade runner au passé sombre et compliqué ? Non. Il ne se fera pas cet affront. Préfère encore revendiquer le peu qu’il est. Les âmes damnées sont toujours riches de quelque chose. Taïsiya le lui a montré, appris, le dénaturant juste assez pour le rendre malléable, un réceptacle parfait, si les hommes ont fait Dieu à leur image, Taïsiya l’a modelé à la sienne.

Il lui a fallu du temps pour l’admettre, concevoir n’être rien de plus qu’un outil entre ses mains expertes, et pas un être humain à part entière, digne d’être aimé, respecté, protégé. Et puis, les lavages de cerveau ont achevé l’œuvre. Supprimé les questionnements.

« Est-ce que c’est mal ? D'être un monstre. » demande-t-il doucement, sans vraiment savoir s’il veut ou non une réponse. Le bien, le mal, deux notions qui pour lui n’ont pour sens que celui qu’on veut bien leur donner. C’est en partie son amoralité qui fait de lui ce qu’il est, qui le rend apte à perpétrer des horreurs sans sourciller. Des horreurs. Dépend de qui les regarde. Il dépersonnalise chaque victime, lesquelles deviennent à ses yeux de simples objets. On ne déteste pas les objets. On ne peut pas les blesser, les tuer, puisqu’ils sont sans vie, inanimés. Le sang sur ses mains n’est qu’un mensonge de plus, se plait-il à penser parfois, lorsqu’il se perd dans les grands raisonnements qui, de tous temps, ont rendu l’Homme capable du meilleur comme du pire.

Iana. Un stimulus inespéré qui le sort de sa léthargie mentale, l’oblige à chercher des raisons d’agir, de sortir de sa zone de confort pour se rendre une chance d’un jour se sentir vraiment vivant autrement qu’en prenant sa part en vies humaines. Il aimerait lui expliquer ce qui lui passe par la tête, s’ouvrir davantage, rendre accessible ce qu’il ne peut pas formuler, mais en reste incapable, bêtement handicapé par ses lacunes sociales, par ses craintes, aussi, car s’il ne fuit jamais, embrasse le danger chaque fois qu’il se présente, tout ce qui vient effleurer de trop près sa conscience le terrifie, le ramène à l’heure où ses pensées les plus intimes se trouvaient exposées, disséquées, fouillées.

Est-elle est train de le manipuler ? Sûrement. Dans quel but ? Les raisons lui échappent et ses facultés d’analyse lui font défaut. Aucun scénario ne convient, ne colle, tous ceux qu’il parvient à imaginer se heurtent à une incohérence incompréhensible.

« Pourquoi m’as-tu amené ici ? Qu’est-ce que tu attends de moi ? » Il insiste, décidé cette fois à obtenir le fin mot de l’histoire. Parce qu’il la trouve trop proche, soudain, qu’il est trop sensible à l’effet qu’elle lui fait, qu’il se sent désarmé face à ce fauve déguisé qu’il sait prêt à le dévorer. Tant pis. Il ne cédera pas, pas cette fois, et s’il lui relâche une main, à regret, c’est uniquement pour se préparer à l’assaut qu’elle pourrait lancer.

Il a vécu normalement, du moins, ce qui ressemblait le plus pour lui à une forme de normalité. Les treize premières années de sa vie. Il ne la détrompe pas, pourtant, peu désireux de se retrouver sous l’emprise de réminiscence qu’il évite le plus possible de rappeler à lui.

Mais la comparaison existe. Et ce sont bien ces lambeaux d’avant qui rendent si tangible la fureur qui grandit en lui à mesure qu’il se fait l’exécuteur des noirs desseins de Taïsiya. Il s’en veut de penser à elle, encore, alors que les doigts de Iana se promènent sur sa peau, que son visage au-dessus du sien réclame toute son attention. L’orage est passé dans les yeux de la belle, et subitement, cela lui manque presque.

Il écoute la confession sans y réagir, tente d’imaginer ce qui peut bien la rendre si affreuse, si effrayante. Il ne trouve pas. Ne parvient à la lier à aucune mutation de sa connaissance. Il se demande également si elle l’utilise souvent, si les stigmates, la tare, font déjà partie intégrante d’elle, ou s’ils n’en sont qu’à leurs prémices. Elle a l’air si… normale, qu’il penche plutôt pour la première option, même s’il sait à quel point les degrés de monstruosité changent selon les gens qui les abritent.

Il la laisse terminer, se redresse lestement sur un coude, ses gestes ayant retrouvé toute leur fluidité, ses réflexes toute leur rapidité, avant d’annoncer en fixant le mur qui leur fait face

« Je te l’ai dit, ton nom n’était pas sur ma liste. Mais, Iana. Même s’il s’y retrouvait un jour, je doute de pouvoir y parvenir. » Rectifiant de nouveau sa position, il s’assied complètement, faisant maintenant face à la brune qu’il examine avec attention, un léger sourire au coin des lèvres.

« Je me méfies de toi. Mais que pourrais-je bien faire si tu décidais subitement de te retourner contre moi ? Je sens quelque chose, juste là » souffle-t-il en envoyant l’une de ses mains lui effleurer la joue, qu’il fait ensuite redescendre le long de la ligne de sa mâchoire délicate.Là encore, il doit taire son envie de l’étreindre, de s’approcher d’elle jusqu’à ce que leurs corps se mêlent.

« Nous sommes bien plus semblables que différents, peu importe ta déchirure, la bête, à l’intérieur, s’affame lorsque nous oublions de la nourrir. Et alors elle se déchaîne. Est-ce pour cela qu’ils nous appellent monstres ? » Continue-t-il avant de se relever, attrapant la tasse de café qu’elle a abandonné un peu plus tôt. Le contact est rompu et, subitement, il a froid. Le liquide aussi a perdu toute sa chaleur, et le sourire de Bogdan se transforme en rictus lorsqu’il s’en octroie une lampée.

« Son café est dégueulasse, on devrait tuer ce type. » commente-t-il en reposant le contenant avec une mine dégoutée. Lui aussi a l’air presque normal, ainsi, appuyé contre le mur de la petite salle, s’essayant à un humour dont il n’est pas familier. Le sang a cessé de couler de ses blessures, les plaies se sont asséchées, et il se sent de nouveau prêt à découvrir tout ce que cache le monde d’en-dessous. Tant qu’elle l’accompagne.

« J’ai envie… » commence-t-il le regard soudain intense, avant de froncer les sourcils, retenant de justesse la déclaration qui lui brûle les lèvres. Non. Terminer cette phrase, ce serait comme sauter dans le vide, et il a suffisamment testé ses limites pour aujourd’hui. Il glisse un doigt sur l’un des trous que comporte sa combinaison, évalue les dégâts avant de soupirer, contrarié

« Une fois déchirée, elle ne sert plus à grand-chose, je suis bon pour en commander une autre, et vite, si je ne veux pas avoir l’impression d’être constamment à poil. » Le changement de sujet est subtil mais essentiel, l’aide à repousser les pensées tenaces que la présence de Iana appellent, qui flottent dans son esprit comme des spectres avides. Elle le met à l'aise, le pousse à d'autres imprudences, dont il ne peut déterminer les suites.

Il voit ce qui s’ourdit en elle, ce qui s’ourdit en lui, aussi, pas par mimétisme, cette fois, mais parce qu’elle vient de basculer droit dans son univers, parle subitement son langage, partage ses envies. Et le désir de proximité qui lui embrase les veines, le brûle littéralement, est sans rapport avec l’intimité qu’ils viennent de partager. La douceur est absente de l’équation, il veut le vrai, le brut, sans faux-semblant.

Il n’y a plus de questions à se poser, plus de précautions à prendre, pour une fois, il sait ce qu’elle veut, ce qu’elle attend, et, enfin, il peut le lui offrir.

Noyer le vide, le combler, libérer la furie et la rage, ce couple dont les carnages ne connaissent pas de limite. Ravages perpétrés sans cause à servir, juste par nécessité de libérer la violence qui danse sous sa peau. Rares sont ses victimes qui présentent des blessures de défense, elles ne le voient jamais venir, mais lorsque le cerveau se désiste, que seules restent les pulsions, le résultat n’est jamais beau à voir.

Il a les prunelles embrasées, les muscles contractés, les sens prêts à remplir leur office car si ses déchirures n’ont rien de spectaculaire, de réellement visible, elles ne font pas moins de lui le prédateur parfait, celui qui sait où toucher, où frapper, comment s’insinuer dans chaque faiblesse, neutraliser, puis mettre à mort.
Il ne peut pas se permettre de perdre.

Non loin, les rugissements de la foule massée dans l’arène se font entendre, comme pour encourager cette folie qu’ils s’apprêtent à commettre.

Le regard de Bogdan s’obscurcit, ses prunelles se nimbent d’une aura rouge. Il s’approche, lentement d’abord, calculant sa trajectoire, ses points de réception, puis se jette sur Iana d’un bond souple, usant de sa déchirure, de ces réflexes qui rendent chacun de ses mouvements impossibles à prévoir, liquides, la plaque violemment au sol, là où elle est restée, souriant entre les rigoles de sang séché qui lui maculent le visage.

Pour le moment, il retient ses coups, ne l’effleure que de son souffle en venant la provoquer, ravi, finalement, du changement radical qui s’opère, les plonge tous les deux dans une transe sensorielle qui risque d’être destructrice. Pas de regret, pas de remord, juste cette tension qui les enveloppe, comme une chape déplaisante de laquelle il s’accommode fort bien, habitué à évoluer en son sein.

« Est-ce que la louve est satisfaite ? » gronde-t-il sournoisement sans pouvoir empêcher ses prunelles de venir chercher les siennes. Il attend le verdict, puis, surtout, la riposte, qui ne saura tarder, qu’il espère de tout son être maintenant que les hostilités sont déclarées. Il en a besoin, la pression, suffocante, agit comme un catalyseur, révèle tout ce qu’il a de plus primitif. Si affronter Iana signifie tomber les masques pour de bon, il signe, déjà dépendant de cette possibilité qu’elle lui offre, de laisser libre cours à ses instincts les moins humains.

Il n’y’a qu’elle, pour briser ainsi les interdits, enfumer le conditionnement par simple plaisir de voir émerger ce qu’il cache. Si c’est de brutalité qu’elle a envie, elle risque d’être servie. Et il n’en attend pas moins d’elle, de celle qui se fait un jeu de ces bornes qu’elle le pousse à franchir, les unes après les autres. Dangereuse. Même bloquée entre ses cuisses, alors qu’il puise dans son présent avantage la seule confiance qu’il peut lui octroyer. La réponse risque d’être douloureuse. Mais il s'en moque. Le ton est donné.

Tout dépendra de toi. La phrase lui rappelle un tout autre contexte, déplaisant, celui-ci. Le projette devant celle qui n’a jamais été sa mère, qui n’a jamais rien fait pour la remplacer, au contraire. Il entend sa voix douce, venimeuse, qui lui assurait sur le ton d’une promesse qu’elle était incapable de tenir : » tout dépend de toi, Bogdan, sois sage, et tout se passera bien. Résiste, et ce sera pire. » Se laisser aller, enfin, occulter le passé, celui qui le hante, qui le paralyse encore parfois aujourd’hui, surmonter les blocages, parce que Iana en vaut la peine, vraiment, du moins en est-il persuadé.

Il se sent presque tomber amoureux, lorsqu’elle le dévisage, lui demandant avec quelque chose qui ressemble à de la candeur, si elle doit utiliser sa déchirure, faire monter les enchères, jusqu’à ce qu’ils craquent, l’un, ou l’autre.

Il n’a jamais aimé, jamais de façon saine, correcte, n’a jamais ressenti l’envie de se lier, de troquer ses chaines pour d’autres, plus retorses encore, il a trop vu d’existences dévastées par les absences, personne n’est éternel, et la perte est une douleur qu’il refuse de s’infliger.

Il sursaute sous la morsure, gronde, sourdement, sans répliquer. Un parfum agréable, cuivré, monte de la blessure, se mêle à celui de sa captive, l’enferme dans une brume où se marient érotisme et disgrâce. Décadence. Ils nagent en plein dedans.
Elle se débat, sans vraie volonté de fuir, et les mouvements qu’elle exerce contre lui encouragent ses avances. L’expérience lui manque, mais l’instinct prend le relais, guide ses gestes, ses actes, plus sûrement que n’importe quelle pratique rigoureuse.

Vivant. Il inspire, respire, de plus en plus fort, filtre avec félicité les sensations qui lui parviennent. Le coup le prend par surprise, et il relâche son étreinte, se fige, surpris, alors que la douleur s’infiltre dans la zone de l’impact, rejoint celle de la morsure qui irradie, les deux points touchés formant un arc qui lui paraît fait de flammes. Ça brûle. Ça tire.

Et ça continue de lui plaire, puisqu’il ne tarde pas à de fondre sur ses lèvres à son tour, les capturant énergiquement pour se réapproprier ce sang qu’elle lui a volé. Il n’est plus sûr de rien, encore moins d’être en mesure de reprendre le contrôle s’il se lâche complètement la bride, connait trop bien le prix que réclame la furie.

Rien n’est jamais gratuit, acquis, et la ferveur qui le mène réclamera à son tour son dû lorsque viendra l’heure des comptes, aussi grommelle-t-il dans un gémissement rauque, vague, et pressé, l’urgence se faisant de plus en plus pressante.

« Fais ce qu’il te plait. » Le pacte est scellé. Et l’imprudence vient lui délier les mains, ces mains dont il ne sait quoi faire, comment les utiliser, dont il se sert lorsqu’il roule sur le côté brusquement sur le côté, pour l’entraîner avec lui dans une danse primitive aux accents désespérés.

Elle est sur lui, maintenant, et il l’observe, juchée sur ses hanches comme s’il s’agissait d’une déesse obscure, barbare, aux lèvres que les traces d’hémoglobine viennent sublimer. Va-t-elle le frapper encore ? Ouvrir de nouvelles brèches dans son armure ? Il lui laisse le choix de la suite, de la direction à prendre, parce qu’il n’a toujours fait que ça, imposer, sans jamais laisser aux autres le soin de décider. Iana, dans toute sa morbidité, est plus importante que ça, et certaines victoires ne s’obtiennent pas en brisant l’autre. Ce n’est pas ainsi qu’il la gagnera. Il a envie d'elle, comme il n'a jamais eu envie d'une femme, mais cet état va bien au-delà de la simple pulsion sexuelle.

Il ne veut pas qu’elle disparaisse, qu’elle devienne, entre ses mains, un nouvel objet inanimé, il ne veut pas se repaître de sa chair, juste, savourer ce qu’elle le laisse entrevoir. Jamais assez, elle se dévoile pour mieux se dérober, même dans le jeu dont elle est l’instigatrice, ses motifs restent fermés, inaccessibles, comme elle l’aurait dû l’être, pour lui, et le rester, parce que les filles comme elle ne fraient pas avec les types comme lui.

Pourtant, dans cette petite pièce dédiée aux ecchymoses, aux trêves éphémères, les deux entités qui s’affrontent partagent bien plus qu’un simple gout pour le sang ou les rapports violents.

Il lui rend chacun de ses coups de reins, ondulant avec une application sauvage à mesure que le besoin se fait plus pressant, toujours plus pressant, de sentir sa peau contre la sienne, la chaleur communiquant de l’un à l’autre, sans entrave. Une chaleur qui lui donne l’impression de brûler vif, qui couvre son épiderme d’une mince pellicule de sueur. Piquante.

Il entrelace ses doigts au siens, se constituant prisonnier le temps d’un sourire carnassier, avant de se défiler, se redressant sur les coudes avant de se rasseoir, les mains passées autour des hanches de Iana pour l’empêcher de filer. Il se débarrasse de la combinaison lui entravant encore les bras, repousse la matière résistante jusqu’à se trouver dénudé jusqu’aux hanches, dévoilant les cicatrices hideuses qui forment sur son torse des motifs psychédéliques.

Il n’a jamais fait la demande de chirurgie réparatrice, esthétique, qui aurait permis de les faire disparaître. Il revient l’embrasser, plus fort, les lèvres encore barbouillées de sang, glisse une main dans sa nuque pour la maintenir contre lui tandis que l’autre file écarter l’étoffe légère de son débardeur. Il veut la voir, la sentir, toute entière, et s’y affaire avec application.

« Qui te dit que j’ai envie d’une partenaire » contre-t-il avec un sourire ambigu alors que tout en lui crie le contraire. Irréalisable, martèle son esprit habitué à fonctionner en autonomie complète lorsqu’il s’agit de tuer. Envisageable, raisonne sa conscience alors qu’il s’emplit les prunelles de Iana, comme si d’un seul regard, il pouvait percer tous ses secrets.

« Qu’est-ce que j’y gagne ? » ajoute-t-il en faisant sauter le premier bouton de son jean. Il lui a laissé les rênes, sans évoquer cette réserve qui fait partie de lui, qui lui permet de tenir encore un peu, de poser des conditions ultimes avant la reddition. Les mensonges lui viennent de plus en plus facilement, bien qu’il n’en saisisse pas toujours la portée, ou l’intérêt. Et s’il se sait sans recours face aux manipulations dont elle semble capable, il n’est plus sans ressource, maintenant qu’elle désire effectivement cette part de lui qu’il est peu disposé à partager.

« Je veux que tu m’appartiennes, Iana. » Il sourit de plus belle, attendant avec impatience le refus qui ne manquera pas de tomber, comme un couperet qui viendra trancher net et leur épargnera la folie qu’ils s’apprêtent à commettre. L’envie et le besoin sont deux choses différentes, la première se lasse tandis que le second croît. Et les deux notions ne cessent de se fracasser sur les murailles vacillantes de sa raison fragmentée, seul rempart l’empêchant encore de la coucher là, sur cette couverture, dans cette petite salle aux murs sales et défraîchis, hantée par les fantômes de combattants morts depuis longtemps.

Elle est pro des attaques surprises, et même ses sens surdéveloppés sont déficients lorsqu’il s’agit de prédire les actions de la brune. Il l’attendait pourtant, cette réaction teintée de rage pure, a fait son possible pour l’appeler. Et ne peut retenir un soupir satisfait en constatant que l’effet dépasse ses espérances. Elle cogne dur.

L’air commence à manquer, il se raidit sous ses doigts vengeurs, cherche à inspirer l’oxygène dont elle le prive, rue pour desserrer l’étau qui l’étrangle lentement. C’est donc cela qu’a ressenti le type qu’ils ont abandonné dans les souterrains ? Cette panique animale, ce besoin vital de s’emplir les poumons, sans le pouvoir. C’est long, vraiment long, pense Bogdan alors que sa vision se voile, sans que le constat ne lui fasse ressentir la moindre culpabilité à l’égard de celui qu’il a tué.

Il la laisse cogner, déjà à moitié assommé, admirant la puissance dont elle fait preuve. Elle pourrait presque lui briser le crâne, presque, et alors que sa vision brouillée par les chocs discerne à peine les contours de la jeune femme, que le sang lui coule du nez, de la mâchoire, et de la gorge, il trouve encore le moyen de siffler avec un accent moqueur dans la voix

« C’est en réagissant comme ça que tu me donnes du pouvoir sur toi. En devenant prévisible. »

Il se tait, tâche de reprendre son souffle, la laisse prendre la mesure de ses mots avant de tourner la tête pour expulser un caillot sanglant. Une de ses dents branle. Il la touche du bout de la langue, tente d’ignorer les élancements douloureux qui irradient de son crâne et se répercutent dans ses tempes, annonciateurs d’une possible commotion.

Il ne s’en fait pas, il a connu bien pire, et toujours la tare vient lui assurer qu’il s’en sortira, qu’il est bien plus solide que ça. Même s’il n’arrive plus à fixer son regard, que sa vision se floute, qu’il sent bien ses cheveux poissés, souillés d’un liquide épais. Elle ne s’arrêtera pas, il peut le sentir à sa tension, aux muscles qu’elle contracte, et c’est tant mieux, songe-t-il alors que ses propres parades se mettent en branle.

Il ne mourra pas sans combattre, quant à se rendre, il en est incapable, purement et simplement. C’en est fini de la patience, de la phase d’observation où il pesait encore ses chances. Terminé aussi cette intimité brièvement partagée, durant laquelle il s’est senti proche, si proche d’elle qu’il aurait aimé l’absorber.

D’une détente à peine amoindrie par les points lumineux qui ternissent sa vue, il se redresse violemment, repoussant brutalement la jeune femme pour l’envoyer se fracasser contre le mur d’en face. Il se relève avec maladresse, tangue dangereusement et ne s’évite la chute que d’une main balancée contre la paroi, résistant à la nausée qui le submerge pour balancer, la voix enrouée mais toujours insolente

« Et maintenant, tu vas me tuer ? Ou n’est-ce qu’une autre de tes contradictions ? Un caprice de gamine ?» Cette fois les mots sont pesés, il est conscient de ce qu’il avance, a eu le temps d’y réfléchir lorsqu’il en était encore à se demander comment la considérer. Comme une enfant. Aux humeurs changeantes et imprévisibles. Aux colères terribles. Et vaines.

« Finalement, tu es ta propre esclave. L'exutoire est un leurre. » constate-t-il d’une voix traînante, le timbre encore éraillé. La sentence est pire, pour lui, que toute idée d’appartenance à une tierce personne, à une organisation, à quelque chose que l’on peut affronter, renverser, parce qu’il n’est pire épreuve que se combattre soi-même en espérant l’emporter.

Il repousse les mèches qui lui retombent sur les yeux, la sueur et le sang lui dégoulinant sur le visage, et achève de s’extirper de la combinaison dont les restes risquent juste de gêner ses mouvements. Il ne porte qu’un jean dessous, vieux, élimé, et parfaitement efficace en matière de protection, mais il n’en a cure, cherche d’une main le couteau qu’il a gardé contre la hanche, se demandant encore si elle va lui laisser l’occasion de s’en servir.