Il sent le venin dans sa voix, s’amuse, quelques secondes, du rictus qui déforme ses traits délicats. Même au summum de la rage, elle reste désirable, même à terre, elle reste dangereuse. Il attend, patiemment, que la fureur qui la domine prenne entièrement le pas sur l’humaine, que la déchirure contre laquelle elle l’a mise en garde démontre sa puissance.

Il n’a pas peur. Même lorsque le corps de Iana se transforme, se désintègre jusqu’à n’être plus que cette masse mouvante sur le sol, à la consistance étrange. Subjugué, Bogdan observe le phénomène, et à mesure que l’agglomérat se rapproche, quelque chose en lui se réveille, se rappelle à la vie. C’est une voix d’enfant. Qui lui enjoint de partir. De fuir. Pendant qu’il en est encore temps. Que cette chose qui s’approche inexorablement de lui est une menace qu’il ne peut éliminer. Bogdan ne prête qu’une attention relative à cette voix alarmiste.

Il se focalise plutôt sur les sensations que suscite le contact du liquide contre sa peau. On dirait du sang, songe-t-il. Il reste immobile, déconnecté, et la matière gagne du terrain, remontant avec application le long de ses jambes, puis de sa taille, puis de son torse. Ce n’est que lorsque la sensation de suffocation le submerge brutalement qu’il esquisse un geste de défense, vain. Il est trop tard, bien trop tard pour tenter de s’extirper de la chose néfaste qui lui enserre désormais le visage. Et la chaleur vague qu’il ressentait augmente, devient insupportable.

Il essaye de bouger, sans y parvenir, sa propre masse semblant avoir doublé. Il se sent lent, lourd, handicapé, mais ne prend la pleine mesure de ce qu’il encourt que lorsque le brasier qui l’enferme se transforme en douleur, que l’intrusion s’empare de sa bouche, dévalant dans sa gorge en l’empêchant de hurler. La souffrance fait pleurer ses yeux, lui donne l’impression de se désintégrer tout entier.

La torture n’a rien de subtil. Elle le transperce, chacun de ses nerfs transportant le message. Trop intense, trop franche, trop violente, toute cette douleur lui déferlant dans les veines comme une avalanche de braises.
Loin, loin, au plus profond de son être, l’enfant hurle, cogne de ses poings serrés contre les parois invisibles, impossibles à briser que forme le magma mutant. Possédé.

C’est donc de cela qu’il s’agit, note encore sa conscience avant de faire le parallèle entre ces tests au labo, qui lui apprenaient à repousser les limites de sa résistance afin de bloquer toute intrusion extérieure. Ça n’a pas marché, constate-t-il encore avant que sa propre voix ne vienne briser le silence.

Ce sont ses muscles qui travaillent, malgré la douleur, ses mains qui saisissent l’arme qui ne lui a servi à rien, ses doigts qui en prouvent la finesse. Mais ce n’est pas sa volonté qui mutile, qui coupe, tranche, creuse des rigoles sombres et dessine sur son corps des stigmates sanglants. Il serait tombé, si cette volonté externe ne l’avait pas porté, forcé à se tenir debout, bien droit, bien que ses gestes soient tremblants et mal assurés.

Elle ne doute pas, n’hésite pas, ne lui laissant voir dans le spectacle macabre dont elle est l’auteure que l’aveu de sa propre déficience. Il n’aime pas la douleur, n’a jamais eu envie de la ressentir, ne l’a jamais appelée, ni provoquée volontairement, et alors que la déchirure de Iana le transforme peu à peu en chiffon ensanglanté, il se maudit de n’avoir jamais su apprécier la souffrance, de n’avoir jamais voulu en devenir le maître.

Il s’effondre soudain, brutalement, le souffle coupé par la nausée violente qui l’agite de spasmes. Et il vomit, sans relâche, jusqu’à expulser toute cette haine matérialisée. Livide, couvert d’une sueur malsaine, le corps parcourut de longs frissons résiduels, il respire mal, convulse presque en essayant de reprendre le contrôle de ses actes, de ses pensées, évacuant encore par sursauts de plus en plus brefs ce qui ressemble à des litres de matière visqueuse et vivante.

Il tremble de tous ses membres, se sent proche de la perte de conscience, qu’il repousse de toutes ses forces. Sa vision s’éclaircit, lui permet d’aviser les résidus qui, sur la couverture, se mêlent à tout le sang qu’il a perdu.

Il est incapable de penser de manière cohérente, et ce sont ses réflexes durement acquis qui le forcent à penser d’abord au couteau qui est tombé quelques pas plus loin. Une distance qui lui semble impossible à franchir. Il rassemble ses forces, plaque ses mains sur le sol pour se donner un appui, parvient à se traîner sur quelques dizaines de centimètres avant de retomber, le souffle coupé par l’effort trop dense. Il lui faut ce couteau, dont l’image le nargue comme une idée fixe.

Le liquide ne se tranche pas, mais il s’en moque, obsédé par ce besoin d’une arme, n’importe laquelle, pourvu qu’elle lui donne l’illusion bien dérisoire de pouvoir se protéger. Son pouls bat contre ses tempes, la tête lui tourne alors qu’il inspire la poussière humide qui vient du sol, redoutant un nouvel assaut. Il ne sait pas comment cette déchirure fonctionne, quelles sont ses retombées, mais évite de la regarder, comme si le simple fait de croiser encore une fois du bout des yeux la raison de son état présent pouvait le faire basculer définitivement dans la folie.

« Putain, Iana. » crache-t-il d’une voix saccadée, le souffle court.

Se remettre. Une excellente idée. Il essaye de se remettre, de penser clairement, de repousser le noir qui menace de l’engloutir, encore et encore. Ses poumons sont en feu, comme s’il avait hurlé durant des heures, appelant une miséricorde aveugle.

C’est plus fort que lui, il ne peut s’interdire de la regarder, de fixer cette forme qu’il a expulsée, dont il sent encore des bribes de présence. Dévasté. Mais pas autant toutefois qu’elle pourrait le craindre. La joue posée contre le sol, le regard ivre, il regarde la métamorphose s’opérer dans le sens inverse, voit l’intérieur reconstituer sa structure pour enfin se recouvrir de chair, de peau, de Iana.

Elle se ressemble de nouveau, et il ne sait s’il doit s’en réjouir ou au contraire en profiter pour finir le travail. Elle souffre, il le voit, et ce constat ne lui procure aucun plaisir. De cette même démarche saccadée, il s’avance, s’approche d’elle, centimètre par centimètre, forçant ses muscles à lui obéir, ses yeux à la fixer.

Lorsqu’enfin il est assez proche pour la toucher, il avance deux doigts couverts de sang vers le visage de la jeune femme, lui effleure l’arcade, dans une caresse hésitante, comme pour s’assurer qu’elle est bien là, bien vivante, après le spectacle morbide auquel elle vient de s’adonner.

« Je choisis mes ennemis. Je choisis mes échecs. Tu n’es ni l’un, ni l’autre. » annonce-t-il en fermant les yeux pour faire taire les nouvelles voix qui se battent dans sa tête. Il ne désire pas la tuer, mais sa tare, elle, a soif de ce sang trop peu versé, de cette faiblesse dont Iana se fait l’effigie, Et les murmures sous son crâne se font de plus en plus pressants, à mesure qu’il inspire son odeur, qu’il sent cette vie en elle qui palpite, le défie.

Le couteau, son tranchant létal, la beauté de sa lame, d’un seul mouvement, il pourrait l’achever, prendre ce qu’il lui reste de souffle pour la noyer dans les ténèbres. A jamais. Et ce serait presque un cadeau qu’il lui ferait, la priver de son monstre, de retirer tout pouvoir des vicissitudes de l’existence, de la préserver, d’une certaine manière, de tout ce qui l’attend encore.

Non. Il ne faut pas. Non. Il ne peut pas. Pas ici, pas ainsi. Pas pour d’aussi mauvaises raisons. Et pourtant, pourtant, l’idée même d’ôter cette vie le remplit d’une puissance anticipée. Mécaniquement, il tourne la tête, jette un coup d’œil au couteau qui n’a pas bougé. Si seulement il était doté d’un don de télékinésie.

La décision serait plus simple à prendre, l’arme, déjà dans ses mains, et Iana agonisante. Elle est si jolie, nue. Il pourrait l’admirer durant des heures, sans arrière-pensée, juste pour réapprendre à percevoir. Non. Encore. Un nom glaçant, alors qu’une sueur froide lui dévale le long du dos, lui arrache un long frisson.

Tout ne tient qu’à un fil, songe-t-il en ravalant sa pulsion destructrice, posant les yeux sur les courbes dévoilée de la brune. La vision l’apaise, momentanément, suffisamment pour qu’il recule, pas à pas, à quatre pattes comme un animal, refusant d’accomplir ce que sa nature lui réclame.

« Je dois partir. » souffle-t-il en détournant les yeux, cherchant les contours de la porte en se demandant comment il va bien pouvoir foutre le camp dans son état. Et sortir du bidonville. Sous les regards de tous ces êtres en droit de considérer sa propre existence comme une insulte faite à la leur.

Il entend déjà leurs grondements sur ses talons. Mais mieux vaut courir le risque à l’extérieur que de rester, là, impuissant, au bord de l’implosion, à attendre que sa propre bête prenne le contrôle. Il n’est pas Iana, et son impulsivité ne se mâtine pas de colère.

Reste. La phrase se grave dans son esprit, s’y niche, tourne et retourne, alors qu’il tente encore d’en saisir toute la portée.
Et cette main sur son poignet, qui le retient, annihile toute sa volonté.

S’il reste, elle meurt. Ses déchirures sont permanentes, et chaque jour qui passe amenuise son contrôle sur leurs effets. S’il reste, elle meurt. Le constat se répète, sonne le glas de l’évidence.

Il refuse de la regarder. Ils le tueront sûrement, comme elle vient de le dire, et alors, a-t-il envie de rétorquer sans toutefois y parvenir.

Il a un but. Une ambition. Et ne peut se permettre de fouler aux pieds ce qui le tient encore debout. Même pas pour elle. Pourtant. La mise en danger, volontaire. Rester, et accepter de lutter contre les pulsions qui le dévorent, qui finiront par gagner, quoi qu’il fasse, quoi qu’il puisse mettre en œuvre pour les contrer. Peut-être pas aujourd’hui, alors qu’ils sont côte à côte, blessés, haletants de leurs excès. Peut-être pas dans une semaine. Plus tard.

Mais ça viendra. Et cette conscience l’habite, le ronge en permanence. Le temps lui est compté, comme à tous, mais les secondes qu’il continue de voler à ce destin écrit à l’avance sont autant d’armes qu’il retourne contre lui-même, autant d’énergie qu’il gaspille au lieu de la concentrer sur l’objectif qu’il s’est fixé. Elle a ce pouvoir sur lui. Il le lui laisse.

« Elle a faim. »

Il confirme dans un murmure, avec un hochement de tête à peine perceptible, sans essayer de se soustraire à son contact. Elle le laisserait partir pourtant, du moins en est-il persuadé.

Elle le laisserait courir à sa perte. Et oublierait sûrement jusqu’à son nom, les heures suivantes. Alors pourquoi lui concéder cette faculté de l’immobiliser. Ses pensées, ses raisonnements, ne sont qu’une suite de contradictions violentes, une boucle, anxiogène, contre-productive, de laquelle il n’arrive plus à se dépêtrer. De cette pression souple et neutre sur son poignet, Iana le neutralise.

Il lui attrape la main, délie ses doigts un par un après l’avoir laissée l’attirer à elle, avale une goulée d’air difficile avant de contempler le désastre qu’ils forment. Mutilés. Abimés. Secoués. Vivants. Son souffle se précise.

« Et maintenant, Iana. Maintenant, quoi ? » lui demande-t-il d’une voix adoucie, comme s’il était sûr qu’elle possède la réponse. Parce qu’ils en sont où ils en sont, qu’ils peuvent encore se permettre n’importe quoi. Imprévisibles et impétueux, comme les deux faces d’une même pièce, se complétant jusqu’au rejet.

Il lui rend son regard, sourit, presque. Le sang a séché sur leur visage, offrant à leurs traits des masques de cauchemar. Fidèles à ce qu’ils sont. A ce qui couve en eux. Qui peut les anéantir, comme les sublimer.

Elle ne comprend pas. Et comment le pourrait-elle, alors qu’elle ne semble être qu’une mouvance constante que seuls les instincts guident, jamais la raison. Les minutes passent, et l’illusion s’affadit peu à peu, perd de sa consistance. Elle n’est pas comme lui finalement. Pas pire, pas meilleure, mais évoluant sur un chemin différent, presque… perdue.

Oui, elle lui parait perdue, privée d’objectif, de but à atteindre, une âme égarée comme tant d’autres par ici. Il ne sait plus que penser, sent bien l’abîme dans lequel elle l’attire irrésistiblement, mais y résiste plus facilement maintenant qu’il sait ce que cache l’autre face du miroir.

Iana, dans toute son impudique démonstration, lui a offert son fonctionnement sur un plateau d’argent, qu’il sait désormais à quoi s’attendre, à quoi il s’expose, qu’il en est sorti, sinon plus fort, plus grand, enrichi de ces sensations nouvelles, de cette douleur ineffable surpassant même ses souvenirs les plus noirs.

L’expérience est une réussite. Et même s’il n’a plus rien de vaillant, il vit, reste prêt à retenter l’impossible, à provoquer le danger. L’enfant terrifié s’est tu.

Ne reste que l’être amoral qui nourrit ses faims, sert ses intentions propres sans se soucier des dommages collatéraux qu’il sème sur son passage comme autant de feuilles emportées par le vent. Le vent, depuis combien de temps ne l’a-t-il pas senti sur son visage ?

Il l’observe, comme un chat repus. Son regard s’est durci d’une détermination nouvelle. Non, il ne cédera pas. C’en est fini du jeu, de cet étrange échange. Il faut qu’il rentre, qu’il rende ses comptes, et qu’il se détourne de la tentation permanente qu’elle constitue. Il n’y a pas de place pour elle, dans sa vie, pas de place pour elle dans son esprit, pas plus de quelques heures. Celles qu’ils viennent de partager, durant lesquelles il a, pendant un temps, oublié ses codes, ses appartenances, ses priorités.

Le temps file, file entre ses doigts, lui rappelle sans cesse qu’il lui en reste peu, si peu, pour accomplir ce qui doit l’être. Il ne sait même pas comment s’y prendre, et dans cette faille se glisse l’idée suggérée d’une partenaire, d’une complice, d’une compagne aux mains aussi sanglantes que les siennes, à la psyché aussi névrosée.

Il lui rend son baiser, sans y mettre la moindre chaleur. Ni douceur. Ses dents cognent légèrement contre les siennes. Il sourit. Un sourire creux, dépourvu de promesse.

L’envie a disparu, et avec elle la passion foudroyante, toxique. Il se sent vide, mais pas ce vide désagréable qui lui est coutumier. Il n’y a pas de tristesse, dans ce vide, pas de regret, ni d’angoisse, seulement cette certitude que tout est terminé, avant d’avoir réellement commencé.

Le changement d’humeur est brutal, même pour lui, il en ressent la justesse, la justification. Cette fois, il ne se trompe pas. . C’est la bonne décision. La seule chose à faire pour épargner le peu qu’il leur reste,

« Je ne viens pas des camps. Et je n’envie pas leur humanité à ceux qui ont volé la mienne. J’ai simplement des choses à faire, avant de disparaître. De laisser la bête, comme tu l’appelles, prendre définitivement le dessus. »

Trop faible pour combattre. Trop faible même pour sortir de cette pièce, et abandonner Iana à ce qui la dévore, ce qui veut l’emporter, lui aussi. Mais suffisamment remis pour repousser au loin son désir de la mettre à mort.

« Je n’ai rien à te céder. » dit-il encore dans un murmure rauque avant de se relever sèchement, sortant de sa zone d’influence directe.

Et elle recommence, lui crache au visage ces mots emplis de violence. Une violence à laquelle il n’est pas sensible. Elle n’est rien. Elle n’est personne. Pense-t-elle vraiment pouvoir le toucher ? Pouvoir créer en lui un sentiment de honte, ou de malaise ?

Il la laisse poursuivre, sans désir de l’interrompre, et le mépris glisse sur lui sans le toucher, sans même qu’il ne se donne la peine de démentir. A quoi bon. Qu’elle pense ce qu’elle souhaite, si ça peut la rassurer. C’est ce que font les gens, lorsque le besoin de sécurité les assaille, que leurs propres failles leur sautent au visage. Ils tentent de reprendre l’ascendant, le contrôle, sur ce qui les dépasse. Est-ce qu’il la dépasse ?

Est-ce qu’elle, si proche il y’a encore quelques minutes, comprend si peu ce qu’il est ? Elle réagit comme s’il l’avait blessée, lésée d’une quelconque manière. Elle est déroutante. Et si humaine, au fond, dans ses émotions, parce que si l’homme crée si bien les monstres, c’est que cette part d’abominable est ancrée au fond de ses gènes. Chaudement enfouie.

« Tu n’as pas l’air de comprendre. Penses-tu vraiment que j’ignore tout ça ? Est-ce que c’est censé me faire réagir ? » Il hausse les épaules, balaie la pièce du regard avant de revenir examiner Iana.

« Je ne t’en veux pas Iana. Tu es aveugle, et aveuglée. Ta rage te guide, mais sans but, tu pourriras sur pieds bien avant qu’ils en aient fini avec moi. »

Le sourire qu’il affiche est sombre, aussi sombre que les aptitudes qu’elle lui impute. Sur ça au moins, elle ne se trompe pas, mais c’est bien la seule chose finalement qu’elle a su voir, la surface, comme tous les autres.

Quelque part, il lui en veut, c’est comme si elle n’était pas à la hauteur, comme s’il avait placé en elle des attentes qu’elle n’avait su combler.

C’est nouveau pour lui, cette rancune. Il n’a pas pour habitude d’en vouloir aux gens, ne les considérant au mieux que comme des problèmes passagers, comme des braises mourantes. Les gens. Les humains. Les Dvoïniks, les Gumns, tout ce qui vit, tout ce qui pense, même de façon formatée, pour les derniers. Tous gravitent autour de lui, sans jamais rien lui apporter. Rien de bon, du moins.

Il a le pas hésitant lorsqu’il s’avance vers la porte, lorsqu’il pose sa main tachée de sang sur la poignée. Il ne se retourne pas. Ne laisse qu’une dernière remarque filtrer entre ses lèvres, avant de se glisser précautionneusement par l’ouverture.

« On se reverra. » Menace ou certitude. Il ne sait pas. N’a pas besoin de savoir. Elle. Lui. Quelque chose commence. Débute. Quelque chose qu’il ne peut nommer, mais qu’il sent palpiter en lui. Qui grandira peut-être, ou que le temps tuera.

Et pour une fois, ce n’est pas l’appel pressant du maître à sa bête qui le tire vers l’extérieur, vers le retour, vers Pinxit. Mais bien sa propre conscience, sa propre confiance en ce qu’il peut encore accomplir. Iana le trouble.

Et ce trouble le dérange. Profondément. S’éloigner d’elle, c’est gagner du temps. Celui qui lui manque tant. Peut-être qu’il reviendra, lorqu’il en aura fini avec eux, s’il s’en sort, ce qui n’est pas dit.